Un piano à queue dans la boîte aux lettres

Mon ami A. vit à Onyx en Californie. Le soir, lorsque son métier de semi-nomade lui permet de rentrer enfin chez lui,  il s'assied sur le porche et fume de la Marie-Jeanne ou un cigare en écoutant les coyotes et en regardant passer quelque animal de la montagne. Sans doute a-t-il aussi près de lui une flasque de ce Bourbon qu'il affectionne. Après avoir savouré l'air de la nuit, il ira se mettre au piano, et chantera, pour lui seul.

Il m'a dit un jour vouloir arriver à une vie plus simple, s'alléger des biens matériels superflus. Trois voitures : un quatre-quatre neuf, et deux automobiles anciennes dont il ne se sépare pas parce que ce sont des pièces de collection et qu'il les a  aimées, une moto, un bateau, des vélos, et bien sur, un camping car. L'énumération me fait ouvrir des yeux comme des soucoupes, éclater de rire.

A. collectionne, comme certains d'entre nous, les petits morceaux de verre dépolis trouvés dans le sable. Contrairement à beaucoup de ses amis  il ne cherche pas de travail, se contentant de prendre celui qu'on lui propose, et de ne jamais en refuser. Il alterne ainsi les années de bisons gras et de bisons maigres.

Je pensais à ce piano, ce matin en marchant.

Edit : quelques jours après avoir écrit ce billet, est arrivée une  réponse écrite à ma question mentale ...

I got a new piano -- actually an old, refurbished one -- a 1939 vintage Mason & Hamlin baby grand that I adore. It's smaller than my previous piano, but has a bigger and much more delicious sound. I can't keep my hands off of it.