Par où la Terre finit

Chemins,

Non, ce n'est pas dans vos rumeurs que rien s'achève.

Vous êtes un enfant qui joue de la flûte

Et dont les doigts confiants recréent le monde

De rien qu'un peu de terre où se prend le souffle.

Et le temps a posé

Sa main sur son épaule, et se laisse aveugle

Conduire sous la voute des nombres purs.

Yves Bonnefoy